Para Lá do Marão (2)

Na Sé Catedral de Miranda do Douro, em altar próprio, está em exposição uma pequena imagem representando um menino de faces rosadas e semblante ingénuo, cuja principal característica é usar um chapéu alto. É o Menino Jesus da Cartolinha, ou, em mirandês, o Nino Jasus de la Cartolica.

A pequena escultura chamou-me a atenção pela estranheza de ver uma imagem sacra envergando uma cartola. Mas a coisa não fica por aí. O dito Menino Jesus está rodeado de um abundante enxoval constituído por peças de roupa em miniatura que as gentes de Miranda oferecem ao longo dos tempos.

Esta devoção sui generis tem origem numa história que data da época da luta pela independência contra os espanhois (uma “teimosia” constante em toda a História de Portugal) em fins do sec XVII, princípio do sec XVIII. Segundo a lenda, o exército castelhano invadiu e saqueou Miranda sujeitando a população a um permanente vexame. Foi então que apareceu nas muralhas um menino vestido de fidalgo exortando os mirandeses a não se deixarem vencer. Recobrada a força anímica, de todas as casas saìu gente armada de cajados, foices e varapaus para escorraçar os invasores. No fim da luta procuraram em vão o menino que os incentivara à vitória, o pequeno grande chefe tinha desaparecido, e logo a crença popular o identificou indubitavelmente como sendo o próprio Jesus que descera à cidade para a salvar. Mandaram esculpir uma imagem do menino vestido de fidalgo e colocaram-na num altar da Sé Catedral.

Só não entendo o porquê de lhe enfiarem uma cartola, tendo em conta que esta moda só apareceu muito mais tarde com a revolução industrial. Provavelmente alguem considerou que o menino deveria apresentar um ar mais afidalgado e colocou-lhe aquele acrescento extemporâneo. A devoção popular tudo faz. Foi assim que passaram a oferecer-lhe tambem meias, sapatos, coletes, casacos, camisas, toda a gama de peças de vestuário perfeitamente adaptado ao seu tamanho.

O interessante é que os devotos não são só portugueses. Por estranho que possa parecer, os vizinhos do outro lado da fronteira tambem se tornaram devotos do Menino Jesus da Cartolinha e ainda há pouco tempo um abade de Zamora mandou fazer “un capuchon” para lhe oferecer com a intenção que o menino ficasse adstrito à sua confraria.

Coisas que se passam para lá do Marão.

Era um Grande

Hoje o Mundo ficou mais pobre. Lucio Dalla foi-se, deixando-nos a todos órfãos de um talento único. Amei as canções de Lucio Dalla mesmo antes de o conhecer, sem saber que a "Minha História" era próprio a sua.

4 marzo 1943 - Minha Historia

Na minha memória permanecerá um artista como os de antigamente, que não precisava de excessos de imagem para se fazer notar. O seu segredo residia em emocionar profundamente quem ouve as suas canções.

Caruso

Escritor, compositor e maestro, usou a canção para falar de emoções, de vidas, de política.

L'anno che verrà

Teria feito 69 anos no dia 4 de Março. Depois de 50 anos de genialidade, deixou a vida a metade. É uma das poucas figuras públicas cujo desaparecimento me enche de tristeza de luto. Hoje perdi alguém que me deixará saudades.

Ciao Lucio. 

Hábitos de Março

Uma novidade: criei uma página no blog para Downloads. Para já, apenas contém o Planning de Rochas e Hábitos, actualizado até ao final Fevereiro. Utilizo estas tabelas à laia de instrumento de navegação, o GPS personalizado que acompanha o meu percurso de evolução em direcção aos objectivos estabelecidos. Não são perfeitos, mas sem eles perco-me. Estarão ali para quem quiser.

Para lá do Marão

Sendim, mais propriamente Sendim da Ribeira - dado que, como as Marias, há mais Sendins nesta terra – é uma pequena povoação situada no nordeste transmontano. Passamos lá uns dias em casa de uns amigos.

É uma aldeia perdida na serra. Não tem lojas nem algo que possa assemelhar-se a uma casa de comércio. Só casas de habitação e barracões para guardar lenha e arrumar alfaias e redis para recolha das ovelhas e dos respectivos cães de guarda. Ah! E uma igreja, claro está, indispensável ao apascentamento dominical da dúzia de almas que por lá vive. Como o alimento espiritual não é tudo, o abastecimento dos bens terrenos, desde o pão ao petróleo, tachos, panelas ou candeeiros, é assegurado tambem uma vez por semana pelo tradicional almocreve. Já não vai a cavalo, evidentemente, vai montado numa boa carrinha comercial, estamos no sec XXI.

Encarrapitada na crista de um monte, a aldeia faculta a quem lá vai uma limpeza geral. Dos pulmões, porque se respira um ar saudável, isento de poluíção; dos olhos, porque a vista sobre os rudes montes e vales circundantes é soberba; da cabeça, porque o stress da cidade fica completamente anestesiado.

Algum frio nesta altura do ano, mas um frio seco, nada que não se aguente de dia com um camisolão vestido e à noite com a protecção da lareira acesa. No verão, sob a inclemência de um sol sem nuvens adivinha-se um local infernal.

Fizemos de Sendim quartel general. De manhã, depois do pequeno-almoço, metiamo-nos no carro e abalávamos à descoberta das cidades mais próximas. Ultrapassando o sobe e desce por montanhas e vales em estradas de curvas e contra-curvas, lá chegávamos a Alfândega da Fé – cidadesinha sensaborona, sem graça – a Miranda – bela e orgulhosa do seu património linguístico – a Torre de Moncorvo, Macedo de Cavaleiros, Freixo-de-Espada-à-Cinta. Almoçávamos normalmente pelo caminho em tasquinhas de gente simpática e acolhedora e onde apreciamos os enchidos típicos da zona (fazem tão mal mas sabem tão bem!) as migas de bacalhau ou o cabrito à transmontana. À noite regessávamos a penates e ao encosto da lareira.

Amanhã ou depois contarei mais coisas sobre este reconhecimento por terras “para lá do Marão onde quem manda são os que lá estão”

Disclaimer: É PARA RIR!!

Hoje compreendi que este blog conta muito mais do que o que está escrito. A cada notícia jornaleira publicada junta-se também a interpretação de quem lê. E cada um interpreta à sua maneira. É a primeira lição básica de todos os cursos de escrita criativa: a descrição das personagens não deve ser demasiado detalhada, pois o leitor deve ter a oportunidade de acrescentar algo de seu. Mas eu nunca tinha pensado neste blog como uma história, de maneira que não tomei em consideração que o que escrevo me pudesse fugir de mão para correr livremente interpretado na imaginação de cada um.
E daí, perguntarão? E daí que este blog não conta uma história inventada, conta várias histórias reais: a minha na saga de navegar mais ou menos a direito para uma mudança de vida, a do Pai respondendo ao desafio de escrever com dois gloriosos dedos que às vezes ameaçam greve, a da Filipa sobre as aventuras de uma portuguesa em Israel (a estrear brevemente!!). E um desabafo, uma linha direita que saiu torta ou um soluço podem soar aos ouvidos de quem lê como uma anedota ou como um drama, dependendo da interpretação dada.
As anedotas são escritas para fazer rir, mesmo quando são tecidas com uma ponta de humor negro. Eu prefiro rir. Mas pode acontecer que quem lê salte por cima do humor e se focalize no negro. Não posso controlar tudo. A partir do momento em que publiquei, o que escrevi já não é só meu. Resta-me esperar que quem não ri não se deixe levar pela ânsia ou pela preocupação. Pelo sim pelo não a partir de hoje passarei a pôr um disclaimer (em letra pequena meia acinzentada no fundo da página, para salvaguardar ainda o espaço à imaginação do leitor) sempre que escrever algo que me diverte: É PARA RIR!!

Abreijos

A casa de Petronilla #1

No Verão de 2010 herdei um livro -  I gustosi, svelti, economici desinaretti di Petronilla. Foi o único livro de culinária que encontrámos em casa da tia Laura, ela que foi cozinheira de profissão. De imediato me apaixonei pelo estilo único desta autora que escreveu para a mulher italiana média dos anos 20. Cada receita é uma lição de vida.  E talvez por mérito de Petronilla, talvez por mérito do montão de hormonas que me assola desde a gravidez, sempre que leio aquele livro sinto uma vontade inexplicável de nidificar.

Punha-me a imaginar com seria a casa de Petronilla, a sua cozinha cheia de bons odores. E comecei a desejar que a minha casa mudasse, que se transformasse num lar à medida dos meus sonhos, um refúgio zen para mim e para os meus. E foi assim que finalmente, aos 38 anos, depois de tanta resistência emotiva mascarada de racionais feministas, a casa tomou definitivamente lugar nas minhas metas de evolução. 

Começo pela cozinha, claro. Ou não fosse neta da minha avó e filha da minha mãe. São delas as cozinhas da minha infância. Mas a minha é diferente, está feita à minha medida. Ocupa um ângulo da sala, o espaço delimitado por um balcão coberto de granito rosa. E eu gosto dela assim, posso estar a fazer outras coisas enquanto cozinho, privar com hóspedes, brincar com Adelaide, ver televisão. Não me sinto segregada pelos preparativos culinários. As únicas limitações evidentes são o ruído dos electrodomésticos que invade nefastamente o nosso espaço lúdico e os cheiros de cozinhado que, por muito bom que seja chateia à brava quando não respeita os limites sugeridos pelo balcão.
Nas próximas semanas acrescentarei a este capítulo os particulares daquela que será a cozinha da infância da Adelaide. Agora o sono vence colando lentamente as pálpebras e sugerindo com firmeza que chegou o momento de me juntar ao Pato Donald que por uma vez me antecedeu no vale dos lençóis. 
Boa Noite

10 coisas que me fizeram feliz hoje

"Ora bolas" pensei eu por volta das 6 da tarde. Hoje não tive tempo nem vontade de fazer qualquer coisa para me mimar. E agora inicia a rotina lavagem nasal-banheto-jantar-cozinha-adormecer Adelaide e o dia acaba sem que eu tenha recarregado as baterias.
Bom, não será bem assim. Fiz tanta coisa, dispersa por aqui e por ali, tenho a certeza que consigo elencar 10 coisas que me fizeram feliz hoje: